Вы думаете – это ностальгия,
и прошлый век, и тонкий аромат…
Как лилия изогнутое имя…
Как жемчуг перепутавшийся, сад…

И что цветку, заброшенному ветром,
на крыше дома не легко цвести.
И что ему ни лепестком, ни цветом
не спорить с вычурными граффити…

Вы думаете хрупкость – это горе.
И нужно прежде взять, а не постичь.
Но тонкий разветвляющийся корень
уже проник сквозь шифер и кирпич.

Он ищет дальше, прорастает время.
Становится не корнем, а чутьем.
И осязает, как проходят тени
под газовым неверным фонарем.

И, вдруг, цветок становится душою.
Душа осознаёт саму себя,
то нежной, то уставшей, то смешною,
буквально в каждой точке бытия.

Такой душе знакомы все планеты.
Метановых озёр туманный штиль.
Знакома ей Полонского карета,
и бондовский знаком автомобиль.

О, да, наш век отточенней и злее,
и незачем звучать с ним в унисон.
Чутьём цветка, как совестью, болеют,
и чуют ароматы всех времён…
..............................

Вы смотрите, как космос страшно дышит.
Как всё сметает времени поток.
И дома нет, и нет прогнившей крыши,
но есть невзрачный, маленький цветок.